Inocência

Pensar quem sabe um caminho

Sem sois tristes repousados

Suar a prece amanhecida

Sequer luares amontoados

Quem sabe mar de chamas ventadas

Aos pés de um adeus calado

Um mar revolto endiabrado

Como ventania de mares sonhados

E soçobrar, a beira, encharcado

De sol, mar, suor e prece

Soçobrar à lua imensa partida

Dito fragmento perdido

Incrustado

No fundo dos olhos que avistam

O caminho de tanta ironia

Quem sabe pensar um sorriso

Que sorria para si e para os deuses

Não com os dentes à mostra, imprecisos

Mas narcísico e onisciente

O próprio riso divino

De tão menino seguindo sois, luas, martírios

Tão canino sorrindo prá lua

Tímida entre nuvens em desalinho

De tão contínuo

Caminho.

Assim, feito uma velha folha em branco

Algumas horas quarando ao sol, só o claro absoluto borrado por todos os lados e sentidos despejado em plena anestesia de sabores e visões. Há uma calmaria fingida ao fundo, uma espécie de torpor que emudece até a alma. Sinto-me atado aos destroços de um fim de semana laqueado, do qual desperto tantas vezes e tantas outras desvaneço. O sol nem é sol, é mais um arremedo sobrenatural amarelecido não de si, mas dos olhos que não o suportam; e o claro nem arrefece ou prostra como é próprio das luzes intensas, ao contrário arrebata, desmemoria toda sorte de quereres, aqueles que nos ferem o coração e o baixo ventre numa sucessão de beijos e arremates, golpes e estocadas, fugas e olhares, olhares impossíveis de sol, sol impossível de festa, pois, precisamente à uma hora dessas toda festa é um princípio de sol borrado por todos os lados.